– Стоишь у избирательной урны и чувствуешь запах прелых носков председателя комиссии, что веет из подсобки. И веришь, что свободен волеизъявляться ты, и перемены лишь начались. И губы жжет беломора бычок, пропитанный дешёвым пивом из буфета…
– Я не был на выборах…
– Ладно, не заливай! Ни разу не был на выборах?
– Не довелось. Не был.
– Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя в последний путь… А ты на выборах-то не побывал…
– Не успел. Не вышло.
– Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят, что о выборах. Как они бесконечно справедливы… О портретах достойных кандидатов, которые они видели… О том, как избирательный бюллетень, погружаясь в урну для голосования, становится вестником грядущих перемен. И почувствовали, что центризбирком честно посчитал голоса, и недостойные уступили место достойным, и грядёт новая эра процветания и счастья. А ты?.. Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на выборах. Там наверху тебя окрестят лохом…